Votre jeune saison… et la v?tre et la v?tre, Vous qui portez toujours, sur vos branches pures, Votre virginit? en fleur… O Proserpine, Que n’ai-je encor les fleurs qu’en ton effroi, Du char de Pluton tu laissas tomber ! Le narcisse Qui point avant que l’hirondelle ne se risque Et qui ?meut les vents de Mars de sa beaut?, Et la violette, sombre mais plus suave Que les paupi?res de Junon ou que l’haleine De Cyth?r?e. Les p?les primev?res Qui meurent non mari?es, sans avoir vu Dans tout son feu Ph?bus.

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